" Prologue "

POV : BILL

Bill, 16 ans. Je suis un élève normal, enfin normal, si on peut dire ça comme ça, je n'aime pas ressembler à tout le monde alors j'ai un style complètement différent des autres. Ça ne plaît pas à tout le monde, surtout à l'autre imbécile. Ouais, le gars de ma classe qui pense qu'aux filles et qu'a aucun scrupule à briser des cœurs. Toujours à rigoler des autres, lui. Il s'appelle Tom, il se croit stylé avec ses vêtements XXL et ses dreads horrible, pauvre gars. Lui, il aime bien me faire chier, mais j'avoue que j'ai tellement l'habitude que j'en ai plus rien à faire... On ne s'est pas aimé dès que l'on s'est vu, c'est comme ça...

Lui, entre autres. Les regards des gens, j'aime bien. Je suis différent, j'aime ça. Qu'on me traite de PD à longueur de journée j'aime moins, mais à la longue je m'en fou. Mes parents sont cool. Enfin ma mère trop protectrice, mon père jamais là, sinon ça va...

J'ai une meilleure amie. Tom est fou de rage car c'est la fille qu'il veut à tout prix mettre dans son lit, mais elle ne le fera jamais. Du moins je pense. Elle s'appelle Kim. C'est simple, ça lui convient parfaitement. Et ça convient aussi à Tom. Pourquoi je parle tout le temps de lui ? Je ne sais pas.

FIN POV : BILL


Des cris, encore, c'est incessant dans la maison des Kaulitz depuis quelques temps. Des portes qui claquent. Des objets qui tombent à terre. Des insultes. Des pas bruyants. Mais lui, il n'a pas bougé, assis sur son lit, les genoux contre son torse, les mains enroulés autour, il écoute. Une porte claque. Et d'un coup plus rien. Il relève la tête, guettant le moindre bruit, mais rien. Le silence. C'est inquiétant. Il a le ventre noué, ses émotions sont entre la peur et le stress. Tom se lève de son lit. Colle son oreille à sa porte. Il entend des pleurs. Sa mère. Il soupire. Les filles pleurent tout le temps, il en a l'habitude, à force de briser des cœurs... Mais il consent quand même à descendre voir ce qui se passe.


Elle est adossée au plan de travail de la cuisine, la tête dans les mains. Par terre, il y a des magazines. Sur la table, une photo froissée. Tom la prend, il ne voit pas la face, mais il y a un numéro derrière. Il retourne cette fameuse photo, et émet un hoquet de surprise.

- Donne moi ça. Lui ordonne sa mère.

Tom est choqué par cette photo, il regarde sa mère. Cette dernière lui arrache la photo des mains, elle la déchire et la lance à la poubelle. Elle sanglote.

- Maman? Cette photo, c'était papa? Demande Tom inquiet. Sa mère pleure.
- Oui.
- QUOI ? Et qui est la fille?
- Sa maîtresse chéri.
- Papa à une maîtresse ?
- Oui.
- Le connard !
- TOM ! S'offusque sa mère.
- Attends, tu vas pas le laisser f... Tom s'arrête.

Il baisse la tête. Il n'est rien dans cette histoire, il ne mériterait même pas de dire ça. Ce qu'a fait son père il l'a fait au moins 3 fois : tromper, et il s'en foutait de voir les filles lui chialer dessus. Mais voir sa mère, devant lui. Pleurer à cause des saloperies de son père lui donne mal au cœur. Du remords, voilà ce que c'est. Il regrette tout ce qu'il a put faire. Alors, doucement il s'approche de sa mère, et tendrement entoure ses bras protecteurs autour d'elle. Sa mère pleure et se serre contre son fils. Au moins, il est là pour elle...